ALMOÇO

Neste algo que penso ser um hotel

Da cor de tijolos aparentes e sem cor,

Na beira de uma estrada nomeada por números e, portanto, sem nome,

Cuja vista do quarto é a vaga paisagem

Que pode ser que exista depois da densa poeira

E que em nada se parece a casa onde vivi

Na rua da praia grande mas que talvez até seja,

A hora avança por mim quase desnutrida.

Mas a mesa é pontualmente posta sem fome

E não há pressa alguma quanto ao cardápio do dia:

Sempre no prato bem lavado aquela carne vazia para a solidão do almoço.

Barbitúricos solventes na janta e no futuro.

Para a ceia, a brisa quase sem brisa da tua lembrança.  

E depois, é levantar de manhã

Para mais um jejum de cem anos.